Судьба поэта

Взяв перо, набросав музыкальные звуки,
Он впрягается в воз, еле движимый воз,
Этот воз на всю жизнь, этот воз – его муки,
Муки поисков слов, чтоб по коже мороз.

И не вылезть, увы, из-под этой подпруги,
Тут диктует уже вдохновенья полет,
Потому на Руси все поэты пьянчуги,
Все, кого почитает народ.

Их бросает вперед тягой образов-топок,
На такие не тянет простой стихоплет,
Оттого на Руси век поэтов короток,
Тех, кого почитает народ.

А награда? Какая награда поэту?
Разве строчка, строфа отстоится в умах,
Разве песня из слов этих будет напета,
И любовь, и тепло воцарятся в домах...