ТЕБЕ, ПОЭТ.

Ты человек, не чем не больше,
И ты глупец, чего ещё?
Иль думал что твое перо
Жить будет небосклона дольше?
Оно умрет уж до восхода
Оно завянет как цветок,
Росток которого далек
От воды и кислорода.
Глаголь, поэт, но вот вопрос -
Кому нужна златая лира,
Когда нема она для мира,
Когда глухой теперь народ.