цыганское

Бутафорской зимы полумертвый последний месяц.
Мне в Вашем сиянии, мастер, померкнуть особо лестно.
Там Ваши шаги по сухой и морщинистой коже лестниц,
Я бессмертнее Вас в два раза (это даже не очень честно).

Но чем-то цыганским стало пахнуть от наших пальцев.
О чем раньше едва шепталось - здесь рычу со свинцом во рту.
платье - то же, но роста больше и меньше шансов.
И влетаю в последний троллейбус - как в карету или арбу.

Окурки летят прямо в небо, хотя вроде бросаешь в лужи.
Век за веком я каждый март не дышу и сутулюсь.
И пока мы сверкаем тут - небо стало безжалостнее и уже.

И с неба на нас очень больно смотреть
не щурясь.

Наташа! Очень

Наташа! Очень яркое стихотворение, вторая строчка просто просится, чтобы быть процитированной при случае.. И другие образы тоже объемны и цепляют...Спасибо понравилось!

Наташа!

Хочется в последний троллейбус и чтобы ветер срывал пальто, и хотелось бы смеяться, и чувствовать горечь, и дышать весной. И читать стихи вголос, и пугать прохожих ошалелым видом.И знать, что этой бесшабашности отпущено так мало! Наташа, спасибо. Ваши слова живые, а строки меткие.

Спасибо

Спасибо ВАМ.
дорогого стоят такие слова, честное слово.