Туман потушил сигареты...

Я твое состоянье души,
В это тоже что-то есть,
Осколки взаимовыгодности,
Без которых больше на присесть…

В толпе мелькая зеброй,
Теряется общая нить,
Что есть конец «Петроградке»
Но хочется дальше жить…

Гулять по Гороховой мимо,
Цветных людей и простых,
Ловить аромат проституток,
В метро находить чужих

Простая ирония на белом листе,
Туман потушил сигареты,
Тоскуя по Питеру, ты видишь везде,
Лишь тени размытого лета…

Немного грусти. Немного печали.
Немного того, что нам не отдали.
Немного привкуса соли на кончике языка.
Немного боли в глубине души.
Немного радости прошлых дней.
Немного писем, которых мы не дописали.
Немного любви, с который расстались.
Немного жизни со страниц дневника.
Немного пыли, которая на нас оседала.
В двухстах киллометрах от города.
В котором мы расстворялись.
Под громкую музыку в машине.
Немного улыбок и смеха,
Немного цирка на большой арене.
Немного сигарет и греха,
Который мы на жуткой кровати вытворяли.
Немного одежды пропитанной духами.
Немного правды прямой.
Немного лжи кругами.
Совсем чуть-чуть того, что осталось за плечами.
Кануло прошлым за глазами.
Немного кухни со сковородами.
Немного счастья, за которую мы молодость.
Продали.
Немного зарплаты и крики коменданта.
Немного стипендии и рожи мутантов.
У окна.
Тихим вечером.
Совсем немного того,
С чем мы пытались заставить углы.
В пустой квартире в самом центре столицы.