untitled

Лучше всего стихи пишутся ночью:
Спят все, о ком только можно подумать;
Веки слипаются, радуя сумрак;
Фразы ложатся неверно, но точно,
Портит бумагу перо, замирая
Чутко – от трепета или смущенья,
Снова и вновь подвергая сомнению
То, что, родиться успев, умирает.
Скомканно, в урнах, обиженно хнычет.
К ним присмотреться при солнечном свете
Просят нас неполноценные дети
Наши. И правда, ведь кто-то их ищет.
Кто-то, сейчас, просит нужного слова;
Кто-то внезапно лишается мысли,
Той, что во мраке лишается жизни,
Меж тем, как лечь на бумагу готова.