untitled

Листаю журналы с беглою жизнью.
Тяну, отпускаю... Спереди, с боку...
Глажу, терзаю, но в том мало проку...
Это плохие мысли.
Ах, если б я мог, куснуть себя за хуй,
Счастье, как тень, потекло б из щелей,
Миг стал бы сном, мир стал бы светлей,
Если б я мог покусать себя за хуй.
Кроме дождя, что станет снегом?
И, кроме шуток, кто крайний сегодня?
Парты с тетрадками лижут полозья,
Шаг заменяя бегом.
Где-то пройдут грозы, и не заденут,
Лишь отвернутся в сомненьи упрямом...
Но, на пути только кочки, да ямы
Слёзы гоняют по венам.
Из носу кровь, как забытая слава.
Ветер, как гнев, приплетающий старость.
Время – не сон, продающий нам жалость.
Время просто отрава.