В Пушкинском Болдине

День сентябрьский, забыв про ненастье,
Отражается синью в пруду.
По тропинке от листьев цветастой
В гости к Пушкину я иду.

Вот он - мостик - красавец горбатый,
Вот беседки встаёт силуэт.
Может, в ней на скамейке дощатой
Сказку новую пишет поэт?

Нет, беседка давно опустела,
Терпеливо хозяина ждёт.
Сколько лет над землей пролетело,
Но не едет поэт, не идёт.

А тропинка ведёт меня споро.
Чу! Прошу тебя, сердце, замри!
Не его ли задумчивый голос
Прозвучал у дерновой скамьи?

Впрочем, знаю, его я не встречу -
В веке прошлом остался поэт.
Отняла его Чёрная речка,
Где не дрогнул врага пистолет.

Только Пушкиным всё здесь дышит,
Только Пушкиным всё живёт —
Тех же галок армады над крышей,
Тех же листьев багряных полёт.

Столько здесь широты и света,
Воздух болдинский пить - не испить!
Так мне хочется быть поэтом.
Здесь поэтом нельзя не быть!