Виноватость

Виноватость

Солнце было голубым, также, как и блёстки на морозном
снегу. И непонятно было, то ли снежинки, - ещё не присоединившиеся
к своим сёстрам на земле отражают этот свет, - или маленький кругляш,
повисший недалеко от горизонта, возвращает тебе сиянье замёрзших
капель.
Странно было, что эта вездесущая голубизна не ложилась бледностью
на её лицо. Её тонкие брови лишь подчёркивали взгляд, струившийся из-под
них. Он понял вдруг, что вся эта яркость – это порождение её взгляда, сияющего от переплетения их рук.
Она не улыбалась - она освящала снега, лежащие перед ними; деревья,
тронутые колючим инеем; кусты, замершие в ожидании весеннего сока; и
даль, что была создана для них.
В её улыбке была виноватость. Нет, не вина, где хочешь быть прощённой, а именно виноватость, когда чувствуешь, что это не проступок,
но тебе есть в чём себя винить, когда другие упрекнуть тебя не могут.
Он не смотрел на неё, он просто улыбался отражению её взгляда и своим мыслям. Для неё он станет всем, что сможет дать, ведь она спасла его.