Я не поэт

Я не поэт. Не спорю, Божий дар
не всякому дается от рожденья.
Но и не скрою, мой душевный жар
петь соловьем желал или скворцом весенним.
Весна, любовь, обиды и прощенья,
ромашки на лугу и капель звонкий стук -
все ждет пера поэта, без сомненья.
И я решил все это описать. Как вдруг...
Один мой друг (эстет, но метит в палачи,
и Фредди Крюгер, по сравненью с ним,- ребенок)
меня "убил" - Уж лучше ты молчи.
Или рисуй. Забудь о том, о чем мечтал с пеленок!
Зачем стихи? Ты ведь и так неплох!
Займись ты тем, в чем лучше понимаешь.
А со стишками, ты, как скоморох,
людей смешишь. Да и меня пугаешь.
Ты не поэт! Не Пушкин. И смешон
в своих потугах, жалких и бездарных.
Возьми вина, девчонок - как Нерон,
и позабудь о муках бесталанных!
Вот так твердит мне, уж в который раз,
мой друг. Его словам я верю.
Приму как истину и выполню наказ.
Пойду, напьюсь! Переживу потерю...