Я – не поэт...

Я – не поэт,
И этим слогом, смеюсь над чередой унылых дней.
Поэтом быть – не хватит в венах крови…
С иронией пытаюсь дни любить…

* * *

А если это все – игра без правил,
И кости домино – крапленые в руках,
То, разложив пасьянс – сумеем мы исправить,
Где ошибались в наших прожитых годах.

Из комбинаций многих многоликих,
Мы выбираем те, что ближе только нам,
Что не сдержать – то оставляем в прикуп
(А в рукаве всегда: один Валет и тридцать восемь Дам).

А ежели осудят, что возможно,
Ведь мухлевал, забыв про совесть и про стыд,
Играй на раздеванье (так сложнее),
Пока уйдут все в пас – ты духом будешь сыт.

* * *

Не стать поэтом чаду арлекина,
Коль все уже написано давно…
На стенах в лифте, с подписью: “Киприде”,
Он посвятил последнее письмо…