Я - не талант

Я - не талант, я - что-то вроде помеси
дворняжки и английского бульдога.
Пишу стихи, писать пытаюсь повести,
но не хватает выспренного слога.

С отметкой «три», со средним знаменателем,
я для жены семейной - недотрога,
я для неё - нечаянным предателем,
а для начальства - смутой у порога.

Разгон такой, что коваными нервами
мы рубим нервы ближних - во, дорога!
Мы - не талант, не ломим финиш первыми,
мы просто Богом меченые, Богом!

В плену мечты, горячки кокаиновой
мы между небом и землёй болтаемся,
не ухватить жар-птицы нам малиновой,
лишь перьев огнедышащих касаемся.

Нам приговор – до гроба слыть в затворниках,
бросать гирлянды слов в болото зыбкое,
мы - словно жалкие стайные поморники,
близ океана с выброшенной рыбкою.

Кричим, дерёмся – красные, потешные.
Волна песок ноздристый бъёт, окатывает,
хрусталью ракушек швырнёт надежды,
а после в океанскую глыбь откатывает.

Клювы раскрыты к облачкам, бездыханны,
по перьям соль струится в пены белые,
мы - к Богу уж с претензией неслыханной
в тщеславии, убитые и квелые.

1988 г.
Ленинград