Я ничего не пишу

Я ничего не пишу. Этот экран стал моим домом. Мне не надо прилагать усилий для того, чтобы печатались эти строки. ОНИ САМИ.
В маленьком голубом вагончике на заброшенной стройке взошло солнце. Оно долбилось изнутри в окна, оно пыталось вылезти наружу, на улицу… Но – стекла, замки, двери… Вокруг вагончика странно двигались дети, они бегали, прижимая к груди ещё колотящиеся свиные сердца… Они кричали, что понимают свиней, и что эти обездвиженные бессердечные в прямом смысле туши, оставшиеся лежать на заднем дворе, ВСЁ ЧУВСТВУЮТ. С сердец сочилась кровь, и дети пачкали свои рубашки, майки и кофты в горячую жидкость…
Я ничего не пишу. На жестком диске моего компьютера слишком мало места, чтобы заполнять его дополнительным псевдопостнаркотическим бредом. Просто ОН стал моим домом… Интересно, сколько я вешу? Гигабайт? Или больше??? Сколько вордовских станиц занимают мои мысли? Сколько jpg и bmp занимают картинки в моей голове??? Сколько DVD-дисков ушло бы на мои сны? И что осталось бы за гранью, если бы я отсортировал всю информацию по критерию: присутствие в ней ТЕБЯ…….?
Знаешь, я мог бы стать вирусом… Например, носил бы странное звание Троян, или расписывался бы в паспорте: Win32… Но, черт возьми, я всего лишь крохотное существо, поселившееся в своем собственном мире нулей и единиц… У меня нет выбора и Я НИЧЕГО НЕ ПИШУ.
Города рушатся, превращаются в пыль, ветер разносит по улицам семена растений… А я сижу в ТВОЕМ экране и НИЧЕГО не пишу…