Здесь

Среди теней и отражений
живем размеренно дыша,
но к свету просится душа -
в просторы снежных отложений.
Где ель на паперти холма
у тучи просит подаянья,
и где пространство без названья
сведет художника с ума
своим простором серебристым
на фоне леса и реки,
сияньем призрачным и мглистым,
тропой звериной - в две строки.
И холодом, который сед
от трубной музыки метелей.
Здесь солнце светит две недели,
а пасмурно - десятки лет.
Здесь снег не тает на ресницах,
лежит на ветках и домах,
и не понятно, что творится
в людских умах.