Жизнь

Старый художник пишет портрет,
Краска ложится на холст.
Может быть, это последний портрет,
Трудно сказать.

Что это за женщина?
Чей это лик?
Почему так грустны глаза её?
В них тишина полей.
В них красота горных озёр.
В них доброта вселенной всей.
В них отдыхает душа.

Капли росы в её волосах,
В них отражается солнце,
В них отражается жизнь его.
Как в зеркале отражается пламя свечи.

Что было в ней:
Живопись, карты, женщины, вино.
Жизнь по лимиту – это не для него!
Жизнь на пределе – значит дышать.

Но старость пришла, перекрыв кислород,
Он устал от карт, женщины устали от него,
Вино не пьянит, и вообще помирать пора.
…Но краска ложится на холст.