Шаг за шагом, натыкаясь на углы
Мы бредем, как слепые котята
Поколение, «взращенных орлят»
Подбитые на взлете когда то

И нет идеалов, надгробные камни
Немым укором смотрят нам в спины
А мы идем, оглохнув от взрывов
Господа пути – неисповедимы

И вместо слов - сухой песок
Течет из незрячих, лопнувших глаз

От нецензурных и бранных слов
Возмутилась атмосфера кабинета
Не выдержал, грохнулся, стеклянный штоф
Разбрызгав воду, как кровь, по паркету.
Дребезжали стекла в безбрежном бреду
В сердцах брошен на пол окурок…
Вы скажите, чем удивить тут могу –
Это женщина,
это министр культуры!

Однажды, соседка,
Сделав лицо умным
Изрекла,
Что улица наша названа
В честь борца с революцией.
У меня в улыбке
Растянулись губы
Родились фразы
С перчеными язвами…
Но собрание было
Не подходящим случаем.
И все же…
Несколько дней спустя
Спросил у нее,
Чем прославился
Революционер Поленов,

Многоточие

Я проживу немало светлых строчек,
Но и ко мне приходит многоточье…
Когда сомненья бытность возрождает,
В своих стараньях устали не знает.
Сомнения – порок? иль благоденство?
Когда вернуться хочется нам в детство,
Где мы кричали, пели и смеялись,
И лишь ремня отцовского боялись.

(23 июня - день рождения Анны Ахматовой,моей любимой поэтессы.Моё скромное стихотворение посвящено ей)
А х, какие тонкие перчатки!
Х орошо от лампы жар идёт.
М есяц, нарисованный в тетрадке,
А над ним чернильный небосвод.
Т ают ароматы сладкой липы.
О тчего открыта в полночь дверь?
В атманы, тетрадей старых кипы..,

Не только мы страна метаморфоз,
Таких, как мы немало в этом мире,
Но только мы поставили вопрос,
Чтоб гражданин имел свою квартиру.

И всем хватило бы этого жилья,
Если бы мы распределить умели…
Ведь сколько этих метров у ворья,
Ворующего почему-то смело.

Здоровье не купишь за «бабки»,
Здоров коль – пей Божий елей,
Не думай про «белые тапки»,
И «саван» готовить не смей.

Здоровье найти невозможно,
Не выиграть в карты его,

С утра на шумной паперти старик
Расправив плечи гордо встал в сторонке.
Просить он, сразу видно, не привык,
В руках дрожит бумажная иконка.

У ног, как пес, пристроился футляр,
Когда то в нем жила певунья- скрипка,
Теперь- монеток горка- «щедрый» дар,
А на устах маэстро- тень улыбки.

Разговорились. В прошлом он- скрипач,

Среди теней и отражений
живем размеренно дыша,
но к свету просится душа -
в просторы снежных отложений.
Где ель на паперти холма
у тучи просит подаянья,
и где пространство без названья
сведет художника с ума
своим простором серебристым
на фоне леса и реки,
сияньем призрачным и мглистым,
тропой звериной - в две строки.

Выплывем там, где никто нас уже не ждет,
наперекор прилипшей по жизни фразе.
Трудности преодолеем саженками или вброд,
взгляды враждебные встретим в противогазе.

Якорь висит на месте, пусть он и ржав.
Кнехт опустел, но чалка длинною в вечность
грозной петлёю пугает покой держав,
в прах разбивая прежнюю их беспечность.